He estado en casa. Este año cumplo más años viviendo en Madrid que en Pamplona. Pero, nada, sigue siendo mi casa. No creo que eso pueda cambiar ya. Debe haber una marca, una raíz, un sello que ha quedado aquí dentro. No se borra. Y pone casa, y casa es lluvia y verde, es piedra, calefacción central y sombra. Son vainas y escarola verde. Es gente que habla bajo y te mira a los ojos fijamente y nunca sabes si los conoces o te conocen. Tampoco sabes si te quieren o te juzgan. Es humo, campanas, castañas y monte. Volver también es ser hija. Otro temazo.
Alucinante como trasmites mis sensaciones al volver a casa.Me sentía caprichosa y rarita al tener pensamientos así pero parece ser más común de lo habitual. Cama de adolescente,tiempo con mi hermana y mis sobrinos...definitivamente e traste en mi cabeza! Gracias
Hola, querida. Vengo a comentar lo de repetirse. Justo he andado yo también estos días releyendo cosas de hace 13 o 14 años y me doy cuenta de que me repito, de que siempre escribo de lo mismo. En algunos momentos me he sentido mal pero luego he comprendido que es lo que se hacer. Recuerdo cuando un comentarista me dijo que estaba demasiado centrada en mi misma, por supuesto me lo decía como crítica pero a mi me parece que es inevitable y por eso nos repetimos porque nos hacemos mayores pero nos preocupan las mismas cosas.
Te leo y recupero algo que siempre me ha resultado curioso. La Semana Santa y las Navidades son el momento de reencuentros por excelencia. No sólo para los que vivís fuera, sino para los que hemos conseguido seguir viviendo en la ciudad de provincias en la que nacimos. Y quizá son esos reencuentros los que hacen que se revuelva algo dentro de nosotros, como si nuestro yo del pasado y nuestro yo del presente estuvieran obligados a coexistir durante un rato.
Inevitablemente, cuando termina, me quedo con una tremenda resaca y pensando mucho sobre todo lo que fue el pasado, lo que pudo haber sido aquel futuro y lo que ha resultado ser el presente. El ejercicio es emocionalmente costoso, pero en cierto modo creo que siempre enriquece. Por suerte, estoy contento con cómo ha resultado todo.
Justo de este tema o parecido hablé esta semana en mi blog.
Llevo casi 16 años en Madrid. Me vine con 24. Queda poco para ese limbo en el que llevaría más tiempo aquí que allí.
Yo dejé mi cama de adolescente a la que volvía siempre con mi pareja, y hace casi 3 años, al ser madre: mi madre nos cedió la suite para tres, con baño dentro de la habitación. Ahí espero estar hasta que el niño crezca lo suficiente para volver a mi rincón de la esquina de la casa ajeno a ruidos y a la sensación de que duermo en el mismo lado de la cama donde dormía mi abuela, donde murió, donde la dejé morir yéndome esa noche a Madrid por miedo a perder el trabajo, perdiendo para siempre la oportunidad de despedirla en su última respiración , pero nadie sabía cuándo se iría y si me echaban y tenía que volver a la aldea era demasiado fracaso. No se medía el éxito como ahora. Se medía en dinero que había que ganar para lograr ser algo o tener algo o vivir económicamente independiente de aquello…
Yo ahora voy al psicólogo y mi familia lo sabe y he roto el sistema mostrando una vulnerabilidad que nadie se atreve todavía a mostrar. E incomodo.
Y cada vez son menos los que nos esperan. Lo que me conecta con cómo será mi vejez, y dónde…
A veces pienso que debería volver. En mi caso respiro más libre al volver a Madrid. Galicia está bien. De momento. Para unos días. En Madrid sigo viviendo de las rentas de ser quien quiero ser y no alguien a quien criticar eternamente por tener una madre que hace 30 años rompió muchas reglas para atreverse a salvarnos. Siento la chapa. Este relato de momento no podría ser publicado en mi blog porque allí mi madre lo leería y no ha querido ir al psicólogo 😅
Totalmente de acuerdo, me siento muy identificada con lo que dices , me emociona. A mi mis amigas y familia me tratan como si nunca me hubiera ido, me ven igual , se alegran de verme, pero constantemente me dicen: Vaya has venido a pasar el finde ! , como no vas a conocer a…?? no sabes como ir a tal sitio?
Eso a su manera, un tanto inconsciente, creo, me recuerda constantemente que me fui y que me tengo que volver a marchar
Ay! Que verdad!!! Vivo en Francia desde hace casi 20 años, pero cuando vuelvo a Zaragoza siempre digo que vuelvo a casa. Mi jefe, siempre me dice, "a casa? Te vas a quedar de vacaciones en Paris?" Y cuando contesto "nooo, a Zaragoza", me contesta, "Algún día tendrás que cortar el cordón " 😒 como explicarle que no tiene nada que ver con cortar el cordón umbilical que me une a mis padres, sino con la morriña, los recuerdos que pudieron y no fueron, y la idea que todo inmigrante tiene de " y si no me hubiera ido?" La verdad es que vivo muy bien en Paris, y que cuando vuelvo a casa 10 min después ya estoy de greñas con mi madre 😅 pero eso, también es volver a "casa" y espero seguir sintiendo esa sensación por muchísimos años.
Me ha encantado leerte. Tengo 42 años y llevo la mitad de mi vida fuera de mi ciudad natal y me he sentido muy identificada con tu texto. Siempre con un nudo en el estomago cuando me marcho y a la vez echando de menos mi casa cuando estoy allí. Es raro. Pienso en lo duro que debe de ser para la gente migrante. Que bonitos los textos de Natalia Ginzburg, ¿De que libro son? Pontejos también me fascino cuando entre por primera vez. ;)
Hola, me repito a mí misma pero pones palabras an mis pensamientos. Gracias por poner el link de tu blog que hace tiempo leía. Eres muy grande y sí por favor retoma el tema hija. Buena semana. PD: Si no es indiscreción, ¿qué frases de tu madre le dices a tu niña?.
Gracias Amaya por todos estos años, los libros, el blog y todo. Llevo expatriada como tu más de los que viví en Euskadi y cuando te leo me gusta pensar que siempre fuiste parte de ese mundo digital que tenía una mirada real. Yo también quiero volver por no sé si puedo vivir...
De niña no entendía pq había que llevar las bragas limpias por si acaso. El "por si acaso" no lo pillaba. si ahora alguien lo usara ya no estaría libre de segundos sentidos.
Hola, cuadrilla (dicho así, pues ya, hablando de estar en Pamplona con las amigas....):
Que sepas que me habría gustado mucho concerte en el pueblo, espero que algún día pueda ser.
Veo que has puesto la foto del frontón de López (justo al lado de donde yo trabajo).
Yo he vuelto a mi cama de pequeño, porque estoy ahora haciendo noches con mi padre, y te diré que es como estar en mi sitio. Los sonidos son más míos y las posturas en la cama, obligadas por una columna que siempre he maldito, son las misas de mis primeros 35 años de vida. Solo pienso en quedarme ese piso yo cuando lo heredemos los hermanos (veo tristemente cercano el momento). Pasar por el portal y no poder entrar sería una tortura cada día. Lo mismo me pasa en Hernani, al pasar por el portal de mis abuelos.
Lo que cuentas me recuerda a Cinema Paradiso, cuando el ciego dice al chaval que se vaya, y que no vuelva nunca. El chico vuelve de muy mayor y lo ve todo como si no hubiera pasado el tiempo, porque ha pasado tiempo suficiente. Espero que te pase lo mismo con Pamplona que, con todo lo que ha cambiado, sigue siendo igual.
Yo vivo en otro país y volver para algo más que vacaciones se me hace una montaña. Vivir, impensable. Me gusta echar de menos a mi familia. Solo me imagino volver de vieja, cuando el cerebro ya no me dé para hablar cinco idiomas, y lo único que quiera hacer es comprar el pan, salir al parque a tomar el sol y oír los cotilleos mientras me pregunto si concocía al difunto del día, por quien tocan las campanas.
Es todo tal cual lo describes: Es querer volver y querer marcharse, es añorar vivir allí y saber que ya no puedes volver a hacerlo, es sentir una alegría infinita por estar de vuelta y a la vez una pena inmensa porque, no nos engañemos, nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Pero tenemos suerte: Suerte de poder volver a casa. A pesar de que ya no tengo un lugar al que llamar así, sigo diciendo “me voy a casa” cuando vuelvo a mi pequeña ciudad. Porque no conozco otro sitio en el mundo al que sienta de verdad así, a pesar del tiempo y la distancia, a pesar de saber que en realidad, aquello que llamo casa, hace tiempo que no existe.
Marcharse para desear volver. Cuando era soltera y vivía en Cádiz envidiaba a los madrileños que se volvían en septiembre. Ahora llevo 30 años en Madrid y me encanta volver a casa por vacaciones, pero sabiendo que el 1 de septiembre tengo que estar en Madrid. No viviría en un lugar pequeño. Prefiero marcharme y desear volver.
Qué temazo lo de volver a "casa". Yo ya llevo más de media vida fuera de mi Ávila natal y por más imposible que se ha puesto Madrid para vivir, nunca me planteo volver a vivir allí. Antes me iría a cualquier otro sitio... Comparto contigo lo de que parece que me falta el aire cuando voy... no sé, quizá es el modo de ver la vida allí, que me parece estrecha...
Alucinante como trasmites mis sensaciones al volver a casa.Me sentía caprichosa y rarita al tener pensamientos así pero parece ser más común de lo habitual. Cama de adolescente,tiempo con mi hermana y mis sobrinos...definitivamente e traste en mi cabeza! Gracias
Hola, querida. Vengo a comentar lo de repetirse. Justo he andado yo también estos días releyendo cosas de hace 13 o 14 años y me doy cuenta de que me repito, de que siempre escribo de lo mismo. En algunos momentos me he sentido mal pero luego he comprendido que es lo que se hacer. Recuerdo cuando un comentarista me dijo que estaba demasiado centrada en mi misma, por supuesto me lo decía como crítica pero a mi me parece que es inevitable y por eso nos repetimos porque nos hacemos mayores pero nos preocupan las mismas cosas.
Te leo y recupero algo que siempre me ha resultado curioso. La Semana Santa y las Navidades son el momento de reencuentros por excelencia. No sólo para los que vivís fuera, sino para los que hemos conseguido seguir viviendo en la ciudad de provincias en la que nacimos. Y quizá son esos reencuentros los que hacen que se revuelva algo dentro de nosotros, como si nuestro yo del pasado y nuestro yo del presente estuvieran obligados a coexistir durante un rato.
Inevitablemente, cuando termina, me quedo con una tremenda resaca y pensando mucho sobre todo lo que fue el pasado, lo que pudo haber sido aquel futuro y lo que ha resultado ser el presente. El ejercicio es emocionalmente costoso, pero en cierto modo creo que siempre enriquece. Por suerte, estoy contento con cómo ha resultado todo.
Los que somos de Madrid siempre envidiamos a los que tenéis otro sitio al que también llamáis casa :)
Cuánto te entiendo Amaya. Emociona leerte.
Justo de este tema o parecido hablé esta semana en mi blog.
Llevo casi 16 años en Madrid. Me vine con 24. Queda poco para ese limbo en el que llevaría más tiempo aquí que allí.
Yo dejé mi cama de adolescente a la que volvía siempre con mi pareja, y hace casi 3 años, al ser madre: mi madre nos cedió la suite para tres, con baño dentro de la habitación. Ahí espero estar hasta que el niño crezca lo suficiente para volver a mi rincón de la esquina de la casa ajeno a ruidos y a la sensación de que duermo en el mismo lado de la cama donde dormía mi abuela, donde murió, donde la dejé morir yéndome esa noche a Madrid por miedo a perder el trabajo, perdiendo para siempre la oportunidad de despedirla en su última respiración , pero nadie sabía cuándo se iría y si me echaban y tenía que volver a la aldea era demasiado fracaso. No se medía el éxito como ahora. Se medía en dinero que había que ganar para lograr ser algo o tener algo o vivir económicamente independiente de aquello…
Yo ahora voy al psicólogo y mi familia lo sabe y he roto el sistema mostrando una vulnerabilidad que nadie se atreve todavía a mostrar. E incomodo.
Y cada vez son menos los que nos esperan. Lo que me conecta con cómo será mi vejez, y dónde…
A veces pienso que debería volver. En mi caso respiro más libre al volver a Madrid. Galicia está bien. De momento. Para unos días. En Madrid sigo viviendo de las rentas de ser quien quiero ser y no alguien a quien criticar eternamente por tener una madre que hace 30 años rompió muchas reglas para atreverse a salvarnos. Siento la chapa. Este relato de momento no podría ser publicado en mi blog porque allí mi madre lo leería y no ha querido ir al psicólogo 😅
Totalmente de acuerdo, me siento muy identificada con lo que dices , me emociona. A mi mis amigas y familia me tratan como si nunca me hubiera ido, me ven igual , se alegran de verme, pero constantemente me dicen: Vaya has venido a pasar el finde ! , como no vas a conocer a…?? no sabes como ir a tal sitio?
Eso a su manera, un tanto inconsciente, creo, me recuerda constantemente que me fui y que me tengo que volver a marchar
Ay! Que verdad!!! Vivo en Francia desde hace casi 20 años, pero cuando vuelvo a Zaragoza siempre digo que vuelvo a casa. Mi jefe, siempre me dice, "a casa? Te vas a quedar de vacaciones en Paris?" Y cuando contesto "nooo, a Zaragoza", me contesta, "Algún día tendrás que cortar el cordón " 😒 como explicarle que no tiene nada que ver con cortar el cordón umbilical que me une a mis padres, sino con la morriña, los recuerdos que pudieron y no fueron, y la idea que todo inmigrante tiene de " y si no me hubiera ido?" La verdad es que vivo muy bien en Paris, y que cuando vuelvo a casa 10 min después ya estoy de greñas con mi madre 😅 pero eso, también es volver a "casa" y espero seguir sintiendo esa sensación por muchísimos años.
Me ha encantado leerte. Tengo 42 años y llevo la mitad de mi vida fuera de mi ciudad natal y me he sentido muy identificada con tu texto. Siempre con un nudo en el estomago cuando me marcho y a la vez echando de menos mi casa cuando estoy allí. Es raro. Pienso en lo duro que debe de ser para la gente migrante. Que bonitos los textos de Natalia Ginzburg, ¿De que libro son? Pontejos también me fascino cuando entre por primera vez. ;)
Hola, me repito a mí misma pero pones palabras an mis pensamientos. Gracias por poner el link de tu blog que hace tiempo leía. Eres muy grande y sí por favor retoma el tema hija. Buena semana. PD: Si no es indiscreción, ¿qué frases de tu madre le dices a tu niña?.
Gracias Amaya por todos estos años, los libros, el blog y todo. Llevo expatriada como tu más de los que viví en Euskadi y cuando te leo me gusta pensar que siempre fuiste parte de ese mundo digital que tenía una mirada real. Yo también quiero volver por no sé si puedo vivir...
De niña no entendía pq había que llevar las bragas limpias por si acaso. El "por si acaso" no lo pillaba. si ahora alguien lo usara ya no estaría libre de segundos sentidos.
Hola, cuadrilla (dicho así, pues ya, hablando de estar en Pamplona con las amigas....):
Que sepas que me habría gustado mucho concerte en el pueblo, espero que algún día pueda ser.
Veo que has puesto la foto del frontón de López (justo al lado de donde yo trabajo).
Yo he vuelto a mi cama de pequeño, porque estoy ahora haciendo noches con mi padre, y te diré que es como estar en mi sitio. Los sonidos son más míos y las posturas en la cama, obligadas por una columna que siempre he maldito, son las misas de mis primeros 35 años de vida. Solo pienso en quedarme ese piso yo cuando lo heredemos los hermanos (veo tristemente cercano el momento). Pasar por el portal y no poder entrar sería una tortura cada día. Lo mismo me pasa en Hernani, al pasar por el portal de mis abuelos.
Lo que cuentas me recuerda a Cinema Paradiso, cuando el ciego dice al chaval que se vaya, y que no vuelva nunca. El chico vuelve de muy mayor y lo ve todo como si no hubiera pasado el tiempo, porque ha pasado tiempo suficiente. Espero que te pase lo mismo con Pamplona que, con todo lo que ha cambiado, sigue siendo igual.
Yo vivo en otro país y volver para algo más que vacaciones se me hace una montaña. Vivir, impensable. Me gusta echar de menos a mi familia. Solo me imagino volver de vieja, cuando el cerebro ya no me dé para hablar cinco idiomas, y lo único que quiera hacer es comprar el pan, salir al parque a tomar el sol y oír los cotilleos mientras me pregunto si concocía al difunto del día, por quien tocan las campanas.
Es todo tal cual lo describes: Es querer volver y querer marcharse, es añorar vivir allí y saber que ya no puedes volver a hacerlo, es sentir una alegría infinita por estar de vuelta y a la vez una pena inmensa porque, no nos engañemos, nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Pero tenemos suerte: Suerte de poder volver a casa. A pesar de que ya no tengo un lugar al que llamar así, sigo diciendo “me voy a casa” cuando vuelvo a mi pequeña ciudad. Porque no conozco otro sitio en el mundo al que sienta de verdad así, a pesar del tiempo y la distancia, a pesar de saber que en realidad, aquello que llamo casa, hace tiempo que no existe.
Marcharse para desear volver. Cuando era soltera y vivía en Cádiz envidiaba a los madrileños que se volvían en septiembre. Ahora llevo 30 años en Madrid y me encanta volver a casa por vacaciones, pero sabiendo que el 1 de septiembre tengo que estar en Madrid. No viviría en un lugar pequeño. Prefiero marcharme y desear volver.
Qué temazo lo de volver a "casa". Yo ya llevo más de media vida fuera de mi Ávila natal y por más imposible que se ha puesto Madrid para vivir, nunca me planteo volver a vivir allí. Antes me iría a cualquier otro sitio... Comparto contigo lo de que parece que me falta el aire cuando voy... no sé, quizá es el modo de ver la vida allí, que me parece estrecha...